文澜文学

喘息。火光熄灭了大半，唯有那座刚刚封顶的匣钵窑，还透著一丝微弱的暗红，像是熟睡者胸膛下缓慢跳动的心臟。 沈砚裹紧了他肩头的旧棉袄，指尖被寒风吹得有些发僵。他低头拨弄了一下脚边的柴堆，几颗火星猛地窜起，在黑暗中划出短暂的弧线，隨即湮灭在冰冷的空气中，发出“噼啪”一声脆响，像是窑神在梦中的低语。 赵刚坐在他对面，背靠著粗糙的窑壁，手里攥著一根半焦的木棍，无意识地在地上的灰烬里划著名圈。两人谁也没说话，只有风从窑棚的缝隙里钻进来，发出呜呜的哨音，捲起地上的浮灰，扑在脸上带著一股熟悉的土腥与硫磺味。 炉火映著赵刚布满沟壑的脸，那张被窑火炙烤了二十年的脸庞忽明忽暗。他忽然往火堆里添了一根湿柴，水汽遇火炸开，腾起一阵白烟，驱散了些许寒意。沈砚抬头看了一眼天，弦月...